Верится, не верится,
Дело не моё:
Кто с народом делится –
Сохранит своё.
Ну, а в банках Запада,
"Русского" – сожрут,
Этого на завтраки
С сыром зажуют;
Этим отобедают;
Этого в ночИ…
А то, ишь как бегают;
Ишь как, гад, ворчит,
Ничего святого в нём,
Вроде чист, душой,
Но, под пяточку огнём,*
Сразу видно, свой –
Свой он, в доску, Западу;
Только чуть прижми,
Разольются запахом
Запада они:
Русские по паспорту,
Да с гнильцой внутри –
Поклонился Западу,
Вот с ним и живи,
С голою ли задницей,
В замке ли своём –
Робинзон без Пятницы,
Вот житьё твоё:
Без России матушки,
Без корней своих,
Братцы Олигархушки…
Это я о них?!
Это я о мёртвых-то,
Словно о живых?!
Много их упёртых в то,
Что весь мир для них;
Что весь мир пусть пятится,
Чтоб им дать пройти.
Робинзон без Пятницы…
Господи, прости!!!
*В данном случае, это санкции на физлица.