Я могу написать тебе годы жизни,
Ты же — замер недвижимым на плацу.
Отчего я тебе прописала в мысли
Жесточайшую эту любовь к творцу?
Где-то зябнешь там на моих страницах,
Тихо молишь вновь о моём огне.
Не проси меня: я твоя убийца.
Не зови меня: ты идёшь на смерть.
Не ищи на небе тебе посланий,
Мой сюжет продуман уже давно.
Завтра новый день ты встречать не встанешь,
Завтра ты уснёшь беспробудным сном.
Я тебе опять не оставлю воли,
Каждый выбор твой — неотвратный рок.
Пропускать через сердце своих героев
Неизбежность, и это больней всего.
Завтра я опишу, как погаснет солнце,
Ты посмотришь в небо, и всё поймёшь.
Завтра ты обязательно не проснёшься,
Но ведь и ко мне вовсе не придёшь...