Мне, может, сердцу дать немножечко остыть?
Оно не может быть всегда бушующим вулканом.
Потише жить, похолодней любить?
Не жечь его неистовым пожаром?
Мне, может, успокоиться? Себя любить?
И не тревожить сердце беспокойством?
Не раздавать его по капле, не дарить?
И быть довольной сим паскудным свойством?
Мне, может…? Нет, не может никогда
Мое шальное сердце тлеть бесцельно.
Метельной вьюгой вдаль уносятся года,
А сердце, как и прежде, мчит смертельно.