Бьются бокалы. Пустые и полные.
Стекол простых либо шик хрусталя.
Гибнут как души, с прощальными звонами,
Зубьями грусти впивая края.
Бьются на счастье, а чаще обыденно:
Робость, случайность, отчаянья дрожь…
Дня фавориты, годами забытые,
Глубже для ран, чем сильней бережешь.
Вдребезги-брызги, сиятельным крошевом.
Мысли, мгновенья хватило б успеть…
Жаль, красота не подмога хорошему.
Больше пинок под вселенскую плеть.