Раз в год меня сжигали на костре.
И я, послушная огню, сгорала.
Так продолжается из века в век,
Я на ручье весеннем воскресала.
Меня все знали, каждый раз свою.
И каждый раз грехи мои мешали
Сказать по-честному, в глаза - люблю,
И до смерти кого-то обижали.
Вот и сейчас, сегодня, триста лет
Должно исполниться мне завтра, на рассвете...
А я люблю и знаю - смерти нет,
Есть только неоторванный билетик.
Я обожгла его вчера, среди толпы,
И взгляд его запал в больное сердце.
Уж в дверь стучат, орут, мои мольбы
Вновь не спасут меня саму от смерти.
Я подошла, дала ему цветок
Шиповника, колючки в каплях крови,
Шепнула на ухо - сей мир жесток,
В нем места не найдется для Любови.
Не потеряй, и будешь ты храним;
Не забывай - и отстранится пламя.
Пока ты жив, ты будешь мной любим,
Ты будешь счастлив, если ты не камень.
Но лишь умрет последний лепесток
И с ним умрет мое благословенье,
Ты сам узнаешь, как сей мир жесток,
Узнаешь тайну моего рожденья.