Матрос один на сто кают. Лет через восемьсот,
Когда гробовщики умрут, кто им сколотит гроб?
В тот год, когда в каютах хлеб рассыплется в песок
И из меня на Божий свет травинка прорастет…
За запотевшим тем окном, чтоб скулы враз свело,
Кто эту девочку возьмет за правое крыло?
Кто ей покажет красоту паденья в сотый раз?..
Но все сошлось… О Боже, ты все сделаешь за нас.