На мокрой клумбе, что в большом саду разбита,
Чванливый георгин, надменный и вальяжный
( Как, впрочем, вся российская элита),
Вёл разговор о жизни.
Вечер влажный
Струился по листве приятным тихим ветром.
Шептали его струны о большом и вечном.
И закрывались лепестки муарным фетром,
И просыпались звезды на пути, на Млечном...
Лишь георгину, пьяному от спеси,
Плевать на то что будет, то что было...
И вечер для него не интересен...
И про цветы, уснувшие, забыл он.
Раскинув руки-листья над главами,
Он верещал фальшиво и натужно,
Что он Король, поставленный над вами,
Что он глоток воды, для жизни нужный...
И он тянулся ввысь, сквозь ветки, к звёздам...
Над спящим садом нависая гордо....
Когда сообразил, то было - поздно!
К нему плыла в ночи коровья морда.
И пал король, надкушенный врагами,
И вырван с корнем из большого сада.
Лежит он на дороге под ногами
У той коровы, что пришла из стада...
Мораль проста:
Король не тот кто выше,
А тот, кто понимает всех и слышит!