Мне, как Высоцкий, ввек не написать,
И не достигнуть высшего накала!
Его судьба и била , и ласкала,
Народ не уставал рукоплескать!
Он независим был. Мне жаль его:
Ему всегда простора не хватало,
И неба , и земли , наверно, мало,
Неистовым и жадным до всего!
На нерве жил. Натянутой струной
Гремело "р" раскатисто и громко...
Оборвалась струна , где было тонко,
Беда ходить устала стороной...
Пророка нет в отечестве своем!
Мы слишком поздно это понимаем,
Живых не ценим, редко помогаем,
А вот умершим почесть воздаем!
Им памятники ставим... и цветы
На их могилы чутко возлагаем,
Их превозносим, горестно вздыхаем...
Они с усмешкой смотрят с высоты...