Что тянет так меня назад?
Во времена, так скажем, она?
Дым самосада? Хриплый мат?
Отравный запах самогона?
Я очень часто как бы там –
В далёком детстве босоногом:
Вонюче-примусный бедлам
В бараке хилом и убогом,
И вкус картофельных котлет
С желанной чёрствой хлебной коркой…
Там просто дух ушедших лет
Совсем не выветрившийся, стойкий.
Чуть закружилась голова,
Сижу, глаза прикрыв…Ни слова…
Наверно, память такова –
Не помнит ничего худого…