Выхода нет, не сон ли? что нам до холодов,
ветром не унесённым, что нам осталось до...
взмаха опасной бритвы.
Лживым глазам не верь.
выхода не ищи ты, вход – это та же дверь.
Если смертельный вирус в сердце легко вошёл,
сшей мне стихи на вырост, пусть на запястье шов
тянется струйкой алой.
Тонкая, не видна.
Крест ли я вышивала, или твои слова?
С привкусом Лакримозы текстом бежит латынь.
Что же нам делать, Боже?
Он говорит – остынь.
Он говорит – не бойся, небо меняет цвет,
в ангельском кальвадосе крепости больше нет.
Вечер.
Темнеет рано.
Город уставший нем.
Там, в глубине экрана, запахи хризантем.
Сонные руки, тело.
Не поднимая век,
вижу, как шлейфом белым всё заметает снег.
30.01.2018