Она вылезла из горла, часть души неотличимая от тени смерти. Ее не обойти, не изгнать, не переждать в лекарственном забытьи.
Ты в судорогах без разбора ищешь готовую тебя спасти девку. Твоё сердце теперь не комок гладких мышц а сухой мячик гноя.
Думал что пишешь книги? Они постранично гниют в руках. Рукописи не горят, но Маргарита, никогда не спустится в твой подвал.
Ты слал стихи любимой, в каждой строчке свербело притяжательное местоимение. Твои мотивы были злые, эгоизм оскопит жизнь.
Вспомнил как молился Богу? Без выверенных текстов молитв. Сейчас депрессия тянет к гробу. Но знай то не было ошибкой, Бог познается в любви.
Хочешь сердце сменить на корни и в поле качать ветвями на ветру? Не стихи писать, а о погоде, и годовые кольца готовить к топору?
Из твоего тела смастерят гитарные грифы. Примеряй кору клена, развилкой станет лицо. К твоей груди слетелись грифы, они выпьют свой вожделенный сок.
Утром дыры в груди и горле прикроет лечебный мох. И на причастии во время молитв кровь станет сладкое как вино.