Выхожу… Мир полустёрт порошей.
Полусвет. Полуприкрытость глаз.
Вьюга ветром выделала кожу,
подновила старый маракас.
Ритмы заклинаний древних майя,
в полость вдоха сыпанув секунд,
то ли убивают, обнимая,
то ли, воскрешая, зло секут.
То ли старость входит в кровь без стука,
то ли просто с холоду горит
эхо слов, носимых вечной вьюгой,
расцарапав душу изнутри.
"Не гони…" привычно безутешно,
и "Свеча горела на столе"
обжигает, как чужая нежность,
и печаль, насущная, как хлеб -
в "Выхожу один…" Дороги? Нет их.
Каждый шаг - по выпавшей судьбе,
в направленье чуда, где планету
расколдует поцелуй небес.