Стихов не бывает много, как и людей, не подлых.
Как не заметно, в избытке, добра, чистоты, заботы.
Как не напиться весной, не утолить печали.
Не затмить сединой, юношеских ристалищ.
Жизнь, во всем коварна: садисточна к самородкам.
К разносторонним талантам, особенно, к разным Бродским.
Миру это привычно. Многим из нас, обыденно,
Но все равно обидно: недолговечны, избыточно.
Не признанные, достаточно. Не понятые, порядочно.
Не знавшие успокоения, в своих и в наших томлениях.
Бредут, по сей миг, пилигримами, кровь вытирая стихами.
Вряд ли постигнем истину: сколько от них урвали…
30 января 2018 г.