Капли мерцают в незваной тиши.
Ветер чуть клонит к земле камыши.
Небо чернеет. Спустилась уж ночь.
Вот бы, как день, мысли канули прочь.
Мысли мышиной несутся тропою.
Мысли над полем промчатся совою.
Светится мысль как во тьме светлячок,
Который невзрачный лишь днем червячок.
Приятные мысли – душистый табак,
Окутавший сад, как сошел полумрак.
Иные же мысли. О, лучше б не быть!
От них не укрыться и их не забыть.
Как полчища крыс, разносящих чуму.
За что люди гибнут? Никак не пойму.
За то, что родились, за веру, любовь?
И гибнет надежда, целящая кровь.
Мучительно гибнут в холодном поту.
И видят пред смертью одну черноту.
И видят, быть может, родимых блеск глаз.
И больно лишь то, что в последний то раз.
От мыслей не скрыться и их не забыть.
Уйдут лишь, когда кровь закончит бурлить.
Когда остановит ее сердце ток.
Когда подведете последний итог.