напиши обо мне три истории о любви,
и одну постарайся урезать в пристойный вид,
где я буду пузатая, мужняя и чужая,
как богиня добра, материнства и урожая:
с мягко-пышными бедрами, бледными, словно тесто,
та, в которой я вечно жена, и всегда невеста.
напиши мне вторую, и в ней я всегда пьяна,
я царица вина и совсем не фанатка сна.
в ней оставь почитать сцены рейтинга попошлее,
с макро-кадрами влажных укусов, хлыстов и шлеек,
где процесс надевания туфли - почти искусство,
окруженное липким и стонуще-пошлым чувством.
напиши про меня три истории, только три.
ни в одной не соври (может, в первой чуть-чуть соври).
напиши мне в последней, как нежно я целовала
чей-то пламенный лоб, и как этого было мало,
как дышала на нежную кожу, изнемогая,
задыхаясь:
- родная..
любимая..
дорогая...
я тебя обожаю,
люблю и обожествляю,
и поэтому
только поэтому!
отпускаю.