Летят по извилинам мысли, как птицы,
И гадят под коркой неслабо порой,
И льются отбросы строкой на страницы,
Становится кучка с годами горой.
Но автор стихами своими доволен,
Не чует он запаха грязных страниц,
До тризны он будет писанием болен,
Пока не погаснет мерцанье зениц.