Ствол твой согнулся уж, старая верба,
Видно, как сильно устала в пути.
Вверх не посмотришь на синее небо,
Не распрямить тебе ствол, не расти...
Грустно, ох, грустно, пригнутой и старой,
Видеть унылый свой облик в реке.
Дни теперь - божья, ты думаешь, кара
За счастье юности, что вдалеке.
Мыслишь ты, кара - и дряхлость и гнилость,
И столь унылые старчества дни.
Милая, нет! Что жива - божья милость,
Думою этой тоску прогони.