Поэтов кормит ремесло,
Умение облечь
То, что уже произошло
В доступную всем речь.
Но пишется лишь лёгкий бред
И пыльные слова,
Когда в тебе волненья нет,
А муза не пришла.
Поэт довольный и сытОй,
Не может показать
Своей отточенной строкой,
Что может он страдать.
Лишь муза может превратить
В поэму ремесло,
Собой поэта вдохновить,
Сказав ему "пришло
Твоё мгновение любви,
Так пользуйся твори,
К пожару вечному в крови
Себя приговори."
И станет музыкой строка,
И рифма полетит
С той музой к солнцу.... А пока...
Бог ремесло простит.