Был ликёр красный, пивший кровь,
он, волнуясь, нам гладил жилы.
Пуля взгляда - в глаз, а не в бровь,
не моргая, румянцем жили.
Мы свободны, когда тюрьма
представлений за словом "если б",
с приближением света тьма
тает, признаки пола исчезли.
Мы - одно: говорители фраз,
слышим только летящий образ -
так бывает, с глазу на глаз.
Образ взял настроение,обнял -
и сорвался с высоких нот...
Очень трудно голосу воли
удержаться.Но вздох - живёт.
Пусть живёт до победы боли.
26.4.86