это будто пытаться поймать волну,
ухватить её пальцами за журчащую холку,
но она рассыпается каплями как в издёвку
и пускает тебя макушкой прямо ко дну.
а потом ты сидишь на песчаном таком лугу.
у тебя загар, вино и улыбка солёная и хмельная,
она приползает и лижет пальцы тебе, мол, прости, я знаю,
тебе со мной зябко и грустно бывает,
как в мокром январском снегу,
и плещется, ластится, кожу щиплет морской слезой,
хотя, ты знаешь, она обещала себе не плакать,
а ты вынимаешь весь стержень её и кусочками тащишь мякоть,
волна заливает весь мир своей бирюзой,
а затем иссыхает, и нет ни вина, ни смеха, сухой песок.
ты находишь себя посреди медуз и ракушек
как выброшенный на печальную сушу,
не понять уже, кто кому был нужен,
но наверное должен остаться какой-то смысл,
не просто же так она забрала от тебя кусок
ты прикладываешь ракушку к уху,
а в ней её пенистый голосок.