В гостях поэт. И нечего сказать.
Все слов мы ждём. Зачем слова даются?
Ведь издавна делились вы, слова:
обычное и слово златоуста,
которое читаем, чуть дыша.
Обычное. Обидное. Молва
трещит опять: слова не продаются.
Поэт в гостях. Молчит его душа.
Возможно, не хватило одной искры.
Не покупаются друзья - и не молчат.
Пока в самих себе не разберутся,
в своих стихах, потом в моих стихах,
пока - пока...недолго до греха -
послать сайт к чёрту и не оглянуться!
Застынут разве в небе облака?
Затянет небо хмарью неминучей?
Держи, стезя! Я устою опять.
Врача не вызвать потерявшим чуткость.
И, впрочем, обвинить их в том нельзя.
Вновь за стихи, вновь к дальним или ближним.
Веди, стезя, веди на риск и страх,
чуть, краешком, теснюсь к тебе, возвысясь,
посильной долей что-то обсказать,
обласканный судьбой, её капризом.
1.02.18