На пригорке дом стоит белённый. Ёлка. Печка. Искры из трубы
Молоды все. Живы. Это- возраст первый. Зарожденье жизни и судьбы.
Школа. Этажи. Подъезды. Дачи. Первая любовь. Печаль. Стихи.
Как легко решались все задачи. Только по прямой дороге шли.
Вот студенчество. Замужества. Разводы. Как тут не писать, в душе бушует кровь.
Закружили жизни хороводы. Снова про измену, про любовь…
В молодости жизнь искрится краской, наполняя нам этап второй.
Даже эти временные неудачи, сами удаляются с весной.
Третий возраст, самый интересный. Закален, как крепкое вино.
И уже не торопясь иду по жизни. Стало серым всё давным - давно
Сердце истрепали неудачи. Скольких потеряла по пути…
По- другому разрешаются задачи. И бывает, что заходишь в тупики.
И пылятся на архивных полках, где давно нечитаные дневники
Прожитой судьбы моей осколки, смело заключенные в стихи.
И порою кажется, что больше ничего уже не поменяет жизнь
Как врывается попутный ветер. И за паруса сильней держись.
Что давно утерянным казалось, снова четкость красок обрело
Снова забродило, разыгралось моей жизни терпкое вино.
И на время, позабыв свои потери, сердце открывается любви.
И архивные открыты снова двери. Я опять пишу свои стихи.