Мети февраль позёмку в ноги,
вслед за тобой спешит весна.
Люблю метель, сугроб, дороги -
зовёт, поёт всю ночь пурга.
Буран сшибает с ног и валит:
смешно, обидно, постарел.
Пусть будет так и не печалит
сокровищ клад, я всё успел.
Мотался с сумкой и по миру,
дороги были все просты.
Из общежития, в квартиру,
везде, где был, стоят мосты.
Взлетал чуток и падал больно,
у всякой страсти есть предел.
Общался с нею не фривольно,
на высоту с земли глядел.
Мети февраль, пугай морозом,
прижмётся оттепель щекой.
Зима опять осталась с носом,
наметил добрый я настрой...