твой город будет на зиму старше,
когда снега отойдут в апреле,
вот только так и не станет нашим…
…мой город станет ещё смелее,
и будет ждать от тебя известий,
скучать... и душу лечить весною,
(он очень редко нас видит вместе,
но знает, как мне тепло с тобою…)
твой город встретит меня улыбкой
и, светофором моргнув, проводит,
напоминая, что счастье зыбко,
любовь - и лечится, и проходит…
и в нашу сказку закроет двери,
и с головой окунёт в реальность –
мой город всё же заставит верить,
что ты – не прихоть и не случайность,
мой город крепко обнимет, скажет:
давай не будем весною плакать,
но тоже (тоже!..) не станет нашим,
апрель… снег-кашей…. почти что слякоть…
и будто нет на планете места,
где мы вдвоём бы сумели сбыться…
…и слёзы - тихим, немым протестом,
как снег, растаявший на ресницах…