***

Кому, какое дело
Что я пишу стихи?
Пишу, коль  наболело-
Мне эта блажь с руки.

Себе ж - не на продажу
Плету венок из слов,
Как золотую пряжу
Осенних вечеров.

Бегут-бегут минуты
В полуночной тиши,
И хочется кому-то
Излить мне боль души.

И как хмельную влагу
Что будоражит кровь,
Кладу я на бумагу
Разлуку и любовь.