Вчера не написал о Нём ни строчки...
Ведь каждый раз об этом больно говорить...
Себе бы смочь - над всеми "ё" расставить точки,
Отбросить напрочь мишуру и заморочки,
С своею совестью в ладу пытаться жить...
Был невысок Он, некрасив той красотою,
Что на обложках нынче глянцевых блестит,
Но когда пел, то излучал нечто такое -
Как будто мрака пелену прорвал собою,
И было слышно, как в струне душа звенит...
Он достучаться к сокровенному пытался,
И верил истово, что в искренности - суть...
Он нервом голым к нашим душам прикасался
И камертоном правды в сердце отзывался,
Не позволяя нашей совести уснуть.
26.01.2018