Наполнив стакан до края,
ты перо в свою руку взял,
и взмахом ею небрежно,
строки в тетрадь записал.
О том, как стремятся мысли,
со скоростью ястреба ввысь.
О том, как легко на душе,
будто, спящая рысь.
О том, как взрослеют дети,
словно лиан плети,
О том, как живётся на свете
Непокорным мастерам речи!
Поэт! Это призвание!
Поэт! Танцор для души!
Твои мысли для написания,
всем как воздух нужны!
Поэт! Человек старания!
Гений и Магистр пера!
Вдохновение ведь не главное,
главное это Душа!
Так достань же ключ Поэт!
От дверей ненастья и гОря!
И закрой их вовсе навек!
Чтоб снять людские окОвы...
Ведь Поэт это не просто слОво,
А слово не просто мазнЯ,
И мазня это тоже не клЯкса,
Упавшая случайно сюдА.
Перо, как штурвал самолёта,
Летящего только вперёд,
На белом листе, словно в небе,
Оно совершает полёт...