А помнишь - плавились слова,
в кипящей чаше январенья?
Как было глупо ревновать
тебя к твоим стихотвореньям.
Январь был молод и зубаст.
Наш каждый шаг упрямым скрипом
сопровождал упругий наст
пока, сопротивляясь гриппу,
мы всё никак не шли домой,
морозом пойманы с поличным.
Как было больно, Боже мой,
все то, что ныне безразлично...
И мы кричали в синеву -
Зима - давай, чудес раздай нам!
Но не умели слышать звук
Поющей чаши мирозданья.