Не озоном дождя, не жемчужной росою
Пропитались ряды неразборчивых строчек,
В изнуряющей тяжбе не с кем-то - с собою
Измаралась палитра чернилами ночи...
Продолжением кем-то забытой страницы,
Отпечатком следа в остывающей лаве,
Умоляющим зовом невольницы-птицы,
Глупым поводом чьей-то забавы...
Припадаю к подножью всесильной природы,
Пусть на лучшее в ней не похожий,
Продолжаю строку ради слова свободы
На венке из цепей у прокрустова ложа
* - любовь к скорби (лат.)