Цвета темной тоски портвейн,
Уместный зимой в Лиссабоне.
Мы с ним часто, а зохэн вэй,
Встречались в портовом притоне.
Мы встречались. Говорили о чем-то...
Каждый о чем-то своем,
Полушепотом, полунегромко,
О Третьем за нашим столом.
Тот, который сидит втихомолку,
Осудит, рассудит, простит...
Тех, кто вечно ищет иголку
В стогах прошлогодних обид.
Не простит он меня, конечно,
В Лиссабоне не прощают обид.
И поэтому я таверну
Поменял на сухой Мадрид.
Здесь посуше, да и теплее,
Крашен известью каждый стык...
Здесь на каждого полуеврея
Тореадор есть и бык.
А потом южнее и дальше,
Куда покажет игла,
Убегает седеющий мальчик,
Убегающий от себя.
Иерихон. Минус триста от моря,
Пыль и пекло, а я все о том,
Как в промокшем зимой Лиссабоне
Мы лакали портвейн вдвоем.