Мой Ангел, за моей спиной,
Наверно пьян, устал и хочет спать.
Стремленье вверх уже давно остыло
И холодом охвачено то сердце,
Что выжигало лёд бездонной пустоты.
И зыбкий страх прокуренным пространством,
выносит мозг и в утренних мигренях,
Лишь заставляет в утешеньях дня бояться,
молиться , стоя на коленях,
не веданному раньше чувству
и прятаться от мира в сон короткий...
Скрывать своё лицо бестактно в краски,
Своих же стихотворных натюрмортов,
И заставлять бесстрастно удивляться
И ухмыляться безупречно точно,
Всему что может погубить сиянье,
моей бесследно уходящей жизни!
Написанное смоется позором,
Умелых цензоров и бранью...
И Ангел мой разбуженный словами,
нальёт в бокал остаток времени
И запоёт гортанно-нагло,
частушки о прекрасно-вечном...
Назло наверно всем и жизни...
Что словно шторм, уносит всё вокруг!