Болит.
И не отпускает,
За слогом слог изливает
Тоску
Стихом на листы.
Никто не знал
И не знает,
Какой за счастье бывает
Расплата,
Какие
Надежды давал в задаток
Тот,
Кем вчера был ты,
Кто умер с приходом утра.
А сердцу смешно
И жутко.
Болит.
И жала не вынимает
Рука,
Что ещё вчера
Внушала,
Что так ласкают
Любя.
Я знала,
Что не бывает
Тебя.
Лишь сотканный из иллюзий
Твой образ
В чужой личине,
В чужом, не моём мужчине.
Кому
Теперь плакать в плечо?
И больно, и горячо…
Ещё
Хочу повторенья чуда,
Но знаю – уже не буду
Гореть.
Как свеча: растаю –
И стыну,
Раз лишь,
Слезой восковой стекаю –
И больше не отогреть.
Нет, больше мне не гореть.
Да, больно,
Но утихает,
И сердце уже не тает,
И слову не доверяет.