На бумаге, чуть желтой от времени,
Я с помарками текст свой пишу,
Если лягут на плечи мне бременем -
Я их просто "резинкой" сотру...
Но от случая к случаю думается,
Как застряло гвоздями в мозгу,
Почему, если жизнь не рифмуется,
Я и в ней всё стереть не могу?
На бумаге всё чисто да гладко,
А в судьбе будто ссадина, шрам,
Его чувствовать вовсе не сладко,
Может в этом и есть весь шарм?