Родная степь, к земле склоняя травы,
Под первым снегом, тихо ропщешь ты,
Стоят задумавшись деревья, и дубравы,
Забытым сном объятые с весны.
Не дрогнет лист, не звякнет колокольчик,
Лишь белый снег в тумане за рекой,
Да рыжий стог стоящий как раскольник,
Кому-то машет жёлтою рукой.
Всё дальше близкое, и далнее родное,
Его сравнить уже нельзя не с чем,
Вместились все слова в пережитое,
Как буд-то я вернулся насовсем.
К тому, что не ценил совсем, когда-то,
Ища своё в далёких городах,
А то,что было девственно, и свято,
Не увезти на скорых поездах.
И рядом нет друзей, и очень близких,
В дали плывёт сиреневый дымок,
И облака летят стремительно, и низко,
С небес спуская ранний холодок.
Не повествует даль о близком, и далёком,
Нет равенства во всём, от сотворения времён,
Я так хотел сказать душе своей о многом,
Но небыл снегом первым вдохновлён.