Ты спятил, наверно, друг!
Ты горькую с ней хлебнёшь.
Та женщина - как недуг,
И с нею ты пропадёшь.
Слова её - точно воск
И клятвы её легки,
Кокетство – дешёвый лоск…
А он ей писал стихи.
Она же то так, то сяк,
И ей ты не угодишь.
А раз кошелёк иссяк,
То сразу получишь «шиш».
Ей всюду - чтоб как в раю,
А он – лишь себя в залог,
Не врал ей про жизнь свою,
В постель её не волок.
Качался тяжёлый свод
Над ними плитой вранья,
Дороги больших забот
Чернели от воронья,
И сплетни из-под плаща
Лупили и в глаз, и в бровь.
Он верил ей и прощал,
И это была любовь.