Маяковский уже застрелился,
И Есенина больше уж нет,
Поэт Рыжий в могилу спустился,
Я ж живу, и мне 37 лет.
37 - это номер квартиры,
Где побрил первый раз я усы,
Где страдал от всей глупости мира,
И снимал где с подружек трусы.
Где желаньем томясь, струны лиры
Дергал я для Эльвир и для Кать,
И готов был все средства и силы
За любовь любой встречной отдать.
Жизнь метала меня, и кружила,
Как бумажный кораблик в морях.
По случайности не размозжило
на могильных прибрежных камнях.
37 - это градус у тела,
Когда знаешь: чуть-чуть не здоров.
Когда часть батарейки подсела,
И исчерпан запас свежих слов.
Когда всё не в первОй, всё уж было.
И что будет, то было уже.
Всё спокойно, нет в заднице шила,
Да и бес не щекочет в ребре.
Есть квартира, жена и есть дети,
Есть работа, коллеги, друзья,
Есть и снизу и сверху соседи,
И размазано где-то там «Я».