Когда не писала совсем стихи,
Когда ни о чем не мечтала больше,
Вкушала боль за свои грехи,
И как умела молилась Богу.
Куда-то паникой в полутьме,
Сбежала с ночью, за зря искали.
Порой решение было с ней,
Но за частую в чужом квартале…
С зарей, к утру обессилив шла,
Играла с листьями понарошку,
Глаза слипались, уже спала.
Долой на север, где мох в морошке.