Есть у поэта такая работа,
Чтоб самую неприглядную в мире мразь
Превратить для всех в красивое что-то,
Положив на раны целебную мазь.
Руки в кровь, но собрать он пытается
Из осколков словавых сверкающий пазл;
И потому поэт быстро старится,
Быстрее, чем обычные люди, в пять раз.
А они, прочитав и согревшись стихом,
Усмехнутся:"Поэты в сказке живут.
Мы сами так можем, но пожалуй, потом...
Слишком много насущных проблем у нас тут!"