Сто тысяч лиц. Метель. Январь.
Мадам, ваш абрис слишком тонок
Для скромной булочной «Корона»
И крика в подворотне «тварь!»
Зачем вы курите, мадам,
К другим мирам направив пальчик,
Мечтая, как прохожий-мальчик
Невестой вас прижмёт к губам?
Зачем вы грезите, мадам,
О нежном изумрудном море,
Дворцах и слугах для Авроры,
(Не меньше, чем Жан-Клод Ван Дамм!)
А как же надоевший муж,
Посуда, дочка, ипотека,
Неумолимее ацтека
И злее всех январских стуж?
Глупец! Кинжалом режет взгляд.
Бульвар неистово серебрян,
И вновь полны нездешним ветром
Её привычный рай и ад.