Среди шипов прекрасных роз
Под запах пьяных ароматов
Под взмахи крыльев от стрекоз
Писал я строчки вне форматов.
Что всё не так, что всё обман
Что эти реки вспять текут.
Что прячет всё глухой туман
А люди, по привычке, лгут.
Что лгать, увы, привычней нам.
Мы ложь упрятали под сказку.
И… заикаясь, по слогам
Кричали правду, лишь под маской
Страшась раскрыть своё лицо,
Страшась, что правду, не поймут.
Что снова стаи подлецов,
Остатки честности сотрут.
Но, вот молчать, себя неволить
Не говорить и быть немым.
И я пишу, пускай лишь кровью,
И обращаюсь я… к глухим.
Кричите все, что Правда есть
Под батогом орите «Слава»
Еще не продали мы честь
Еще не падает держава.
Но, вот шипы впивались в руки
И не давали мне писать
И понарошку, лишь от скуки
По новой принимались врать