Брожу по улицам Москвы мещанской.
Ищу сосульки, что закончат бренный путь,
Пробив мне череп вдруг стрелой шотландской,
Меня отправят к предкам как-нибудь.
Но нет, увы, и больше полувека
Бродить по выжженной земле.
Где трудно встретить человека,
И радостно и грустно мне.