Я лист чистый бумаги глажу, -
Я вышиваю гладью…
И надеюсь, что этих слов канва
Не окажется для меня
Строптивой раной.
И пока еще весна
Холодом отдает неприветливым
В своих словах я уже загораю…
Ранняя и теплая у моих слов страда.
Но не только весной радуют мои слова, -
Они стали какими-то забубенными.
Не заученными,
Как многие молитвенные лозунги.
В перерывах между ними
Я курю сигаретный ментол
И каленые семечки лузгаю.
Вот такой в моих словах
Царит однодневный натюрморт.
Сумерки заставляют торопиться,
Чтобы вписать в них мое удивление…
Они и без меня хороши,
Они суток божественных –
Великие гении.
Ни в одной божественной драме
Я не ощущаю себя кровотоком
Или затянувшейся сердечной раной…
Я скучал по деревенской весне,
Словно стрелял по невидимой мишени…
И я ее получил в золотую награду…