Кто подсунул мне этот багаж,
Пошутил, поменял чемоданы,
Чья же злая ирония, блажь,
Этот несовместимый типаж,
Мне всучить перепутав все планы.
Вот и еду в обносках чужих,
В этих жмущих, подгнивших кроссовках,
И в рубахах на столько иных,
Что прохожий зарядит под дых,
С кем то вновь перепутав в массовках.
Я в ответ... Не мое я кричу,
Что пожитки какого то дяди,
Постепенно к дрянному бичу,
Как контуженый к параличу,
Привыкаю... проклятые клади.
Мученик... Так себя ощущал,
Болен я... Принесите носилки,
А затем карантин навещал,
Без перчаток... о чем то вещал,
То мытарства мои... пересылки.
Год за годом я так прожигал,
Но однажды я начал копаться,
Разгребая, едва не упал,
Я свое, не чужое таскал,
А другим мне хотелось казаться.
Феликс Громов. (17.07.2015)