***
Стихи не возвращают к жизни,
Хотя и бьется сердце как – то поиначе.
Не оттого ли с укоризной
Я думаю, что стих он только слаще
Умеет сделать память?
А листопад порывисто и шумно
Сорвется вновь и сгладит
Рубцы минувшего безумья,
И сердце вновь забьется поиначе.
Ну а пока безветренно и тихо…
Погода всех нас снова одурачит,
Закрутит под дождями лихо,
Законы пешеходов ей не писаны.
А мне пройтись знакомым переулком
И прочитать дорогу изнова,
Как старый, что отзовется гулко
Воспоминанием того, что свято,
И отчего так билось сердце поиначе.
Проходит все, проходит без возврата,
Все потому стихи хоть что – то значат.