Потеря пульса настигает снова,
Своих опять пугаюсь снов я.
Всё тот же сюжет, концовка готова.
Не пророню ни единого слова.
Древо терпения вянет,
Не гнилью отдаёт, а обманом.
Чувствую, что скоро ранят.
Сам сожгу я все романы.
Глаз не дёрнется, не моргнёт,
Тлеют долго писанные страницы.
Но кто писал—тот тоже мрёт,
Преодолев чёрствости границу.
Я бы с Гоголем сравнился,
Но отличие вот уж в чём:
На второй он обозлился,
А я сожгу и первый том.
Мысли, точно паутина...
Ты спросишь снова, как я,
Но отвечу я с кручиной:
"I believe, that next time lucky".