* * *
Что за счастье этот осенний воздух —
умирание, чтобы в лесную тишь
заходило, как небо в лиловых звёздах,
всё, о чём ты думаешь, но молчишь.
Хмурый ветер прянул в сырую чащу,
лось о дерево сонную морду трёт.
Коротышка-груздь обратился в чашу,
из которой напился лесной народ.
Шелохнулась рябина, и лёгкий волос
крестовик подвесил — и замер вдруг.
На замшелом граните пригрелся полоз,
лист увядший сорвался и сделал круг.
На поляну выбежал ёжик Ромка,
чуть понюхал зачем-то красивый гриб.
— Тише, тише живите, друзья! —
негромко
дождик мелкий, капая, говорит.