Ох, как я устала от рифм и размеров,
слов в пустоту.
Я их не хватаю в пространстве с налёта
иль налету.
Извилины мозга натужу нещадно -
рожаю стих.
И, как мазохистка, снова без жалости
кулак под дых.
Строку за строкой в ночи вымарывая,
сижу совой.
А утром поздним на свежую голову
хоть волком вой!
Ни денег за это, ни славы с почётом -
в своём соку.
Так почему я без строчек-мучителей
жить не могу?!
Сравнима с наркотиком тяга к творчеству -
как к анаше.
Необходима она не столько телу,
сколько душе.
02.02.2018
(Художник Анатолий Зверев)