Поэт,
Замученный буквАми,
Словами, знаками, слогами,
Сидит уныло у дороги
И, широко раздвинув ноги,
Он пишет каждую минутку…
…По первопутку, по первопутку
Ползут усталые машины,
Урчат уныло на мужчину,
Что, сидя прямо у дороги,
Так широко раскинув ноги,
Мешает им и пишет бред.
Бредовее на свете нет!
Простим несчастного за это,
Псевдоунылого Поэта,
Поскольку мыслит он Глобально,
А может, Трансценденциально…
Поток "пурги" на Мир летит,
И ангел, офигев, глядит
На поперечную натуру
И на согбенную фигуру…
А строки выстроились в кучу,
Орут – одна другой могуче,
О том, что наш Поэт сидит,
На жизнь хреновую сердит,
На камне, рядом, у дороги.
Он широко раскинул ноги,
Жаль, что никто не поглядит,
Чем пишет и о чем галдит