Ну здравствуй, декабрист, люблю твоё цветенье...
Средь вьюги белой фуксиевый лист
И нежность в лепестках, и в стебельках смятенье
Как будто тонким пальцем пианист,
Натурой вея, форму тебе задал
И робостью страдая задал цвет.
Я знаю этот цвет лишь по помадам,
Мадам, которым крайне мало лет.
Как скрашиваешь ты моё безделье...
Как греешь сердце мёрзлым лепестком.
В беспомощности сильно искушенье
Пойти,и любоваться маяком...
Во мгле снеговой: белой, серой, чёрной...
Что застит взгляд...ты гонишь пелену.
Свет быстрый, юркий, яркий, свет проворный
Распустившейся травки на снегу
Мой милый декабрист, Скажи мне почему
Не именем ты женским наречён?
Не музыкой прекрасной? Почему
Суровым словом, кое палачом
Покою стало?
За щёк мороженых пыланье?
Или за холод листьев жёстких?
Или за то, что в увяданье,
Разверзнув плети листьев хлёстких,
Цветёшь. На фоне скучном снега,
Пылая факелом, бунтарь,
Томясь соцветий бурной негой,
Един, за зимней клумбе, царь.