Мне сегодня под утро приснились стихи
Настоящие. Их негромко читали поэты
Я сквозь сон видел лишь силуэты
И пытался увидеть портретов штрихи
За столом, с потускневшим сервизом
Плелся яркий узор - разговор о цветах
о весне, о погоде несносно капризной
и о радуге яркой в больших облаках
Чай с вареньем. Поэты шутили несмело
Самовар. Старых чашек глухой перезвон
Тихим фоном в углу им играл патефон
И читала стихи дама в кипенно-белом
И по этим стихам мне до боли знакомым
По словам мной заученным наизусть
Подчиняясь земным и природным законам
Я познал боль разлук и щемящую грусть
Я прожил километры, года расстояний
И бездарность пустых в одиночестве дней
Вспомнил горечь обид, вековых расставаний
Теплых писем душевный, кристальный елей
Сны, как жизнь: от и до.....скоротечны
И будильник с утра это символ предела
Мысли снов эфемерны, беспечны...
Но летит мотылек к даме в кипенно-белом